Je suis déprimé parce que j'écoute du blues, et que j'ai du l'arrêter pour pouvoir écrire.
Les feuilles ne tombent pas des arbres. Elles ne sont pas vertes, elles sont éclairées par le soleil.
Je suis un mot. La petite plante, celle qu'Anna a mis sur mon bureau, se tord ou vis. Qu'elle se torde, je ne pense pas.
Je cours dans la cour. La voisine ne me voit pas. Je ne pense pas à la voisine, je pense à moi, et je suis ce qu'il y a de mieux sur terre.
Ils ont la vie ramassée sur l'arrière du crâne. Je suis content des tombées de météorites, je n'y pense plus.
Rien à faire, chat, à l'oiseau du monde et, grands soirs, petits matins, nous ne cesserons de marcher, chat, nous irons. La tombée des genoux ne sera pas du 21ème siècle, si toutefois, il y en a un.
Mais il y en a pas, nous ne nous sommes pas arrêtés. Et vous direz : et la tempête ? Ce mot n'existe pas.
Alors ne vous contentez pas de quelques petites perdrix, ne me cassez pas les pieds avec ces sangliers qui n'existent pas. Un jour viendra, trop loin, trop long, ou nous n'aurons que des pistolets mitrailleurs pour chasser, et c'est là que les choses sérieuses pourront commencer.
Voilà, je cherche, c'est tout.
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