« A part le jus d'orange, dis moi... »
Sur la table : 20 mg de Benzodiazépal
200 mg de Rizotaline
40 gouttes bleues lyzanxène
« Le coup du jus d'orange ne me gène pas trop, en revanche je t'assure que Rick est un véritable
obsédé »
Ça fais une semaine que j'ai le visage ensanglanté pas la lumière bleue=verte de cette télévision.
Des cables reliés au trou que j'ai dans la gorge. Une trachéotomie analogique
« Dis moi.. »
Mon visage n'est qu'une mâchoire. Des dents. Un sourire. Une révérence. Et le vide chimique.
« Je suis sérieuse, il n'arrête pas... Dès le premier soir »
Ca fait une semaine que je me gave de séries. Reportages. Films. Je ne mange que ca.
« C'est peut-être un signe »
Je mâche. Avale. Digère et vomis. Un crash test dummies prête a se faire exploser contre un mur.
« Mais de quoi tu parles ? »
Je me prépare à la collision. Je me conditionne. J'attends dans les loges.
« Que tu dois arrêter de chercher ce que tu as sous les yeux... »
Trois... Deux... Un comprimé. Un mouvement de gorge. Un verre d'eau et je percute de plein fouet
le bêton armé. Je déballe la deuxième boite. Arrache la fine couche d'aluminium. La taule se froisse.
Compresse mes jambes. Je les avale. Ma nuque se tord. Se brise alors mon visage explose le
plastique cobalt du volant. J'entends les os se fracturer pendant que je pose le verre devant moi.
Poupée de métal à même la chair.
La television ne recrache plus qu'un son a peine audible.
« Tu sais que ca ne sera jamais fini avec ton ex-mari »
Et il ne reste que des boites vides sur le siège passager.
Générique de fin.
Applaudissements du public.
