On m'a dit que. Je ne sais plus.

On m’a dit que j’étais un enfoiré. Une star hollywoodienne en cure de désintoxe. Un cartoon sous prozac. Je ne sais plus. On a parlé de mon visage. Mon cœur. Mes muscles à vifs. On m’a disséqué sur la table d’opération. On connait tout de moi. Passé. Présent. Futur. On a réécrit le « Je ». Ego Trip(es) sous acide. Colonne vertébrale dessinée sur des sables mouvants. On m’a dit. Je ne sais plus. Et alors connard ! Autant effacer le « Je ». Ne plus être. Disparaître sous les flots. Détruire. Écrire. S’inventer une vie. Reconstruire un passé oublié à travers les courbes d’un travesti qui improvise son identité. Riez. Riez jusqu’à faire fuir les fantômes du temps. Riez. Riez jusqu’à faire fuir les ombres. Lucky luck dégaine. Phrases pour combler les secondes hémorragique. Celles d’une existence sous respirateur artificiel. Je l'ai déjà dit. Et alors connard ! Shoot de vodka.C’est brutal. Inconscient. Comme le regard d’un dément. Une armée de fous. Respire ! Tu n'es que l'ombre d'une dizaine de " chiens noirs du Mexique qui dorment sans rêver "